Emprestaste-me um livro, eu fiz dele a nossa história, já
que a nossa nunca existiu. Transformei-nos nas personagens e reli, vezes sem
conta, os nossos diálogos, como se fossem palavras nossas. Por momentos, a
nossa história existiu, não era necessariamente a mais bonita das histórias de
amor, mas isso não importa. Era uma história. Podia ficar acordada a
relembrar-nos.
Depois disto, escrevi-te. Escrevi tanto, até me doer a mão e
a alma. Escrevi-te mais do que as palavras do próprio livro. Escrevi-te para
que talvez me amasses ao ler-me. Pensei que podias amar, talvez, a personagem que
ali te descrevia.
Mas nunca existiu amor, nem uma história para contar. Há pessoas
assim. Há caminhos que não se cruzam nunca.
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